Weras tekster № 8

Han kunne ikke se stripene komme. Helst ville han se alt idet det kom, som fotografen ser ned i mørkeromsskålen, der det som er hvitt, blir nyanser. Akkurat dét sekundet. Ingenting er som overgangen. Lett blåsvarte halvmåneringer etter bare et skinn av søvn, eller kanskje uante besettelser, under øynene.